“ Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com seu amante. ”

Era apenas ela e a folha. Não havia mais nenhuma distância entre elas, não mais. A escrivaninha e a caneta foram esquecidas quase que de vez. A caneta posicionada entre seus dedos, como sempre. O caderno velho padecia sobre a escrivaninha há horas, enquanto a garota intocável lia, deliciando-se com a bela leitura e copiando o que achava interessante. Traços perdidos misturavam-se em sua vista. Eram letras, letras, e mais letras... Letras que logo se transformavam em palavras. Palavras, palavras, e mais palavras... Palavras que logo se transformavam por ultimo em frases... Ainda não havia nenhum parágrafo. Porém isto se tratava de tempo. Deliciava-se, buscando qualquer coisa de interessante que achasse, lendo atenciosamente cada estrofe, verso, parágrafo... Ajeitando a caneta entre seus dedos, continuando com suas cópias. A chuva batendo contra as vidraças já não lhe incomodavam mais, não ali, não naquele momento. Estava em seu quarto, o seu refugio. As brisas frias e gélidas da noite brincavam um pouco com sua cabeleira, como sempre. Ignorando tudo ao redor, a garota mantinha os olhos fixamente no livro amarelado a sua frente. Com palavras pequenas e vivas. Cada história, era mais uma belíssima aventura. Seu dedo indicador, branco e pálido, passeava por entre as folhas ora ou outra, passando a página para que continuasse a se deliciar ainda mais com o livro, que em si, era muito interessante. [...] Ela ainda estava lá... Intocável. Mesmo depois de todo aquele tempo. Minutos, horas talvez. A garota dos grandes cabelos volumosos estava sentada a beira da janela do seu quarto, da mesma forma que antes, tão intocável. O ponteiro do relógio de parede nunca parava, não que ligasse... Mas amanhã teria de acordar cedo, afinal, o tempo não para. Fora poucos os momentos em que desviara a atenção para fitar a belíssima paisagem e conferir à hora no relógio. E pela primeira vez, não ligou se ficasse ali até tarde e se iria sem dormir para a aula ou não, pois apartir daquele dia, não era mais uma menina com um livro. Era uma mulher com seu amante.